皮皮比塔米娜小十岁。她天天和塔米娜谈她自己，差不多有一年了。不久以前（实际上一切都是那个时候开始的），她对塔米娜说她打算夏天放假的时候和丈夫一起去布拉格。
这时候，塔米娜觉得自己从几年的睡梦中醒来。皮皮又说了一会儿，塔米娜（一反常态地）打断了她的话：
“皮皮，如果你们去布拉格，是否能去我父亲那里帮我带回一点儿东西？不怎么重。只是一个小包，很容易放进你们的行李箱里。”
“为你，做什么都行！”皮皮热情地说。
“我会感激你一辈子，”塔米娜说。
“包在我身上了，”皮皮说。两个女人又谈了一下布拉格，塔米娜两颊绯红。
“我要写本书，”之后皮皮说。
塔米娜心中惦记着她留在波希米亚的小包，她明白应该和皮皮处好关系。于是，她马上把自己的耳朵凑过去：“一本书？写什么的？”
皮皮的女儿是个一岁的孩子，此时正在妈妈坐的高脚圆凳下面爬着，动静很大。
“安静点！”皮皮冲着地面的方砖喝道。然后，她若有所思地吹起她的香烟所冒的烟雾。“写我所看到的世界。”
孩子发出越来越刺耳的尖叫，塔米娜问她：“你会写书？”
“为什么不呢？”皮皮说道，神情又若有所思起来，“我当然要打听打听，好知道怎样才能写出本书来。你是否碰巧认识巴纳卡？”
“谁？”塔米娜问。
“一个作家，”皮皮说，“他住在这一带。我应该和他认识。”
“他写过什么？”
“我不知道，”皮皮说。然后，她若有所思地补充道：“也许我应该读点儿他的东西。”