托马斯坐在埃拉的起居室的沙发上，面对着大窗户。从草坪那边射过来一束刺眼的光。他有时想起来活动活动。站起来，喝一杯。他也饿了。但有这么多事情要做，他不能动。他应该走进卧室，和埃拉说话。一定有什么可以对她说的话，让她振作起来，恳求她起床，对她大喊大叫让她别再游手好闲到处游荡。一定有一句简短的话会很管用，但他想不出来是什么。他需要和莫伊拉谈谈，对认识特丽萨的事道歉，让她找个律师来保护他们。还应该打电话给斯奎克，看这小子在做什么，告诉了肖尔萨姆什么。他应该追上霍利斯医生，问什么时候再回来看埃拉。他不能守在卧室外面度过余生。他很饿。
虽然这一切都是小任务，但对他而言似乎不可逾越。他不能集中精力，难以确定第一步该做什么。
请不要自杀，埃拉，那样没有用，那样会伤害莫伊拉。不，这句话没用。有了，他突然想起了该怎么说，很诚挚的一句话：请不要离开我。他开始哭泣，张大了嘴，他在无声地哭泣。
他命令自己去想别的事情。
他坐在那里，看着从草坪那边射过来的刺目的光，听着莫伊拉房间里的电视中传来的温柔的咿呀声，是在播放广告。
莫伊拉现在知道特丽萨了，而且清楚托马斯也知道。她会在那里，在电视机前哭泣，用指甲挖着头皮，感到失望极了，所有的人都让她感到失望，拉尔斯，托马斯，每个人。抽烟是肯定的，也许她还拿着一瓶抗抑郁药。情况要越来越糟了。特丽萨是个狡猾阴险的女人。她会控告莫伊拉，夺走所有的钱。其他人一定也知道，不只是他。拉尔斯一定曾把特丽萨带去一些正式的场合，他们的感受和他一样：他更喜欢特丽萨。
他朝门里埃拉的卧室看了看，她还在床上，一动不动，从门口可以看见她赤裸的双脚。
一旦他去卫生间或睡着了，埃拉就会下楼，拿起枪自杀。拉尔斯已经让他们都看见了保险箱的钥匙在哪里。她可能还用不好枪，也许会把自己的眼睛打出来，流血而死，或者把自己的鼻子打掉。人们会嘲笑说他们甚至连自杀都不会，这一家人，甚至不知道怎么朝自己的脑袋开枪。真丢人。
像他这个年龄的人会移居国外。这取决于他。愤怒的自我厌恶感驱使他抬起了头，直视着阳光。他注视着阳光，直到眼中闪过一片茫茫白色，疼痛起来。这取决于他。他站起来，走出了房间。
因为注视阳光，他的视觉已经模糊，他手扶着护壁板走到楼梯口，然后抓住护栏慢慢走下。他使劲眨着眼，努力恢复视力。
拉尔斯的办公室是一个安静的缓冲地带。托马斯走进去，从左到右看了看，这很愚蠢，因为他很清楚保险箱在哪里。他走到中间，在书桌旁停下来，手指轻轻掠过桌面，这是拉尔斯在去草坪之前双手曾经停留过的地方。他感觉好点了，仿佛已经得到了拉尔斯的批准。
他走到书架旁，走到那本看起来和真书没有区别的假书旁，按了按印着金色字体的天蓝色皮革封皮，书脊立即弹开，钥匙就在一张小小的绿色毛毡插页里面。
两把钥匙，不大，老式样，串在一个钥匙圈里。托马斯把它们拿出来，发现自己在出汗，真的没有理由，而且他的嘴里充满了唾液，好像是要生病了。他很好奇拉尔斯当时的感觉是不是一样的，当拉尔斯把钱包放进书桌的抽屉，写下肮脏可憎的遗书时，当他为即将要做的事指责莫伊拉，为了逃避未来的屈辱而选择自杀，把罪责全推在莫伊拉身上时，他是不是也是这种感觉。
托马斯合上书脊，以防被莫伊拉发现。他走到书桌旁，蹲在桌底放脚的地方，掀起地毯的边缘，露出一个安装在实木地板中间的黄铜把手。他轻轻弹开它，掀起一小块地板，放在一边。
在那里，米黄色的金属盖子上有一个红色的塑料指孔。他把手指伸进去，像揭开饼干罐的盖子一样揭开它，发现了保险箱的箱盖。更多的米黄色金属，一只看起来廉价的棕色塑料手柄，中间有个像肚脐的小孔。他插进钥匙，拧开它，揭开盖子。他趴下去，手像蛇一样穿过狭窄的保险箱颈部，下面的空间约有两平方英尺，有一堆文件，一本书，一枚山羊皮信封里有一些珠宝。托马斯再往下摸了摸，身体倾斜着，整个手臂都探了进去，摸到一只盒子的边缘。他取出盒子，恭敬地用双手揭掉盖子：一把沉甸甸的手枪。在它旁边，像伴娘一样的，是与之相匹配的两个备用子弹夹。
一把愚蠢的枪，女孩子的枪。他看了看枪管，上面刻着：格尔尼卡，西班牙制造。他见过毕加索的那幅同名画，朝天空尖叫的马，在学校的一本书上，是比尼给他们看的，但是托马斯当时并没有认真听。他只记得马的样子，他知道那匹大眼睛的马就要死了，它并没有活着看到第二次世界大战的恐怖。这似乎从某种意义上有关联，一种怜悯。
他盘腿而坐，看着枪，格尔尼卡。
他突然站起来，把枪塞进后面的口袋，调整站姿_双腿分开，冷笑着。他把手伸到后面，慢慢地拔出枪来——因为他不知道扳机是不是竖起的，然后双手握枪，对着门口的走廊。
“扑啾，”他一边模拟开枪的声音一边举起双手做了个慢动作反冲，他笑了，感觉好多了，又做了一次，“扑啾。”
他仍然面带微笑盯着这把微型手枪。枪很沉重，是一个结实的小伙伴。他把枪放在桌上，弯下腰，关闭保险箱的门，但是没有锁，钥匙插在锁眼里，然后把桌子下的盖子和地板堆叠在一起。
他不能留下备用子弹，以防万一还有一把枪。他在牛仔裤的前口袋里各放了一个子弹夹，很沉，也许每个子弹夹里有6发子弹？也许8发，加上已上膛的。他举起枪，仔细地打量。
扳机是银色的。他稍微扣了扣扳机，感受触动发射的那一刻，然后松开手。
不要——他记得在什么地方听说过，电影或纪录片——不要固定你的肘部，否则反冲力会击碎你的骨头。是一部科幻电影吗？也许只有激光枪才会那样。不管怎样，如果开枪，他应该放松肘部，但是他没有。
他突然停了下来，稍稍有些惊讶地嘲笑自己。他为什么要开枪？他只需要把它藏起来，不让埃拉找到就可以了。他对着地板摇了摇头。他在想什么？
他的目光停留在书桌上。他在想朝什么人开枪。他内心深处的另一个自我在胡思乱想。事实上，他甚至不会开枪。
应该没那么难。在乌干达，孩子们就是士兵。他们人人都会开枪。不可能太难。
他看着手中的枪。
手枪很坚固，上面有一个按钮，一个紧挨着扳机的滑动按钮，他猜这是安全锁。他把按钮推上去，感受它的咔嗒声，然后又把它推下来，推上去，推下来，推上去，推下来，最后把枪塞进口袋。
感觉好多了。但是现在他的裤子直往下坠。他朝门口走了几步，发现这样走起来很不舒服。其实更好，他感觉自己被拴在地上，仿佛正在沉入地底。
他站在书房的门口，双手像神枪手一样张开放在大腿上，肘部弯曲，这样反冲力不可能击碎肘部。
楼上传来了低语声，是从莫伊拉房间的电视中传来的说话声和音乐。
我正在这么干，托马斯这样想着，向楼梯走去。